Minha mãe tinha trinta e cinco anos quando se desquitou de meu pai. E eu quatorze. Isto aconteceu na metade dos anos sessenta. Eram os anos da ditadura militar e pessoas como meu pai, ligadas ao regime, tinham muita influencia.
Minha pobre mãe, eu e minha irmã Cecília de quinze anos, sofríamos com a excessiva autoridade de nosso pai. Minha mãe de uma beleza rara, era tímida e vivia apavorada em não desagradar meu pai. Até o dia em que ela conheceu um de meus professores.